caotica bitacora que cuenta la historia de cameron breewer & morticanta. sus aventuras y desventuras y donde incluso el escritor puede participar. (libro: "diario de cameron breewer - el lujurioso despiste del tacto")
viernes, agosto 22, 2003
en moma se me perdió morticanta (primer contacto de cameron con morticanta)
me quédo de cualquier manera con la conversación y la promesa de compartir aficiones.
morticanta,
ojitos dulces, señora que busca a su hombre ideal
y que escribe historias que serán novelas
y novelas que serán guiones
y guiones que en las pantallas dejaran una huella seguramente profunda.
no pierdas esa suavidad que en tus ojos cuando hablas,
si se te mira fijamente, te lleva de la mano hasta arrullarte con el susurro de tu voz.
son lugares comunes, lo se, pero no hay duda que lo primero en lo que he pensado
al despertar no ha sido el momento de moma cuando
te perdiste en la noche que allí explotaba roja
y sus escaleras negras que incrustaban estrellas contra sus escalones
y mi trastabilleo. que cosas.
lo primero te decía, en lo que pensé esta mañana al despertar, fueron tus ojos.
el tacto de tu voz.
el sonido de tus miradas.
el olor de tus manos.
la fragilidad de acero de tu desparpajo.
(una delicia).
espero que tengamos muchas oportunidades en adelante. de momento te dejo. un beso,
cameron
me quédo de cualquier manera con la conversación y la promesa de compartir aficiones.
morticanta,
ojitos dulces, señora que busca a su hombre ideal
y que escribe historias que serán novelas
y novelas que serán guiones
y guiones que en las pantallas dejaran una huella seguramente profunda.
no pierdas esa suavidad que en tus ojos cuando hablas,
si se te mira fijamente, te lleva de la mano hasta arrullarte con el susurro de tu voz.
son lugares comunes, lo se, pero no hay duda que lo primero en lo que he pensado
al despertar no ha sido el momento de moma cuando
te perdiste en la noche que allí explotaba roja
y sus escaleras negras que incrustaban estrellas contra sus escalones
y mi trastabilleo. que cosas.
lo primero te decía, en lo que pensé esta mañana al despertar, fueron tus ojos.
el tacto de tu voz.
el sonido de tus miradas.
el olor de tus manos.
la fragilidad de acero de tu desparpajo.
(una delicia).
espero que tengamos muchas oportunidades en adelante. de momento te dejo. un beso,
cameron
entonces un día se dió cuenta & supo
y como sabía empezó a escribir. escribir de todo.
a pretender hacer literatura de la experiencia personal.
a disfrutar de la vida sin el pudor de ocultarse a la vivencia por saber que posteriormente tendría que contarla.
narrada experiencia. poetizada vivencia.
así fue como surgió el poema y todos y tantos o casi todos más.
la capacidad de ilusionarte intensamente por aparentemente tan poca experiencia nocturna.
muy poco compartido.
lo importante es que el resultado sea algo que se pueda someter al ojo curioso del lector.
eso hace. bueno siendo honesto es lo que pretende.
1. la primera versión sin incluir impresiones respecto a nadie. en particular
(un cumpleaños.
unos marichis con los que cantamos & bebimos tequila que no era tequila pero que mas dá.
celebrábamos la amistad & la suerte de conocer a personas así.
ocho o diez botellas de habanna club siete años.
langosta dura fileteada.
langostinos pelados con sus cabezas que nadie chupó.
ensaladas.
salsas & vinos tintos de rioja.
con cuerpo.
mucho cuerpo.
borrachera dulce con sabor a ron dulce en su caña de azúcar fermentada.
al salir en horda sedientos de guerra los pasos nos dirigieron al MOMA.
con sus paredes & techos de sangre permanente en su matiz: "recién brotada"/
de catálogo de pintura especial para discoteca mundana.
con sus suelos negros. hablamos del MOMA
- espejo de ojos de demonio ciego.
sin el infierno ardiendo dentro de ellos -
las estrellas iluminaban por los bordes el abismo al que permanentemente resbalaban los clientes.
todos somos clientes en ese antro tan fashion.
- claro, fashion demodé si lo comparamos con MAN RAY o BUDDHA BAR en parís -
pero eso que mas da:
vivimos & abrimos los ojos en una ciudad PROVINCIANA.
la música altísima. casi torturante.
las voces sin ser menos escalan hasta la cacofonía de las ánimas.
& el amanecer en madrid.
nuestra provinciana queridísima ciudad de la que no me pienso mover.
¡DE MOMENTO! ).
2. que le vamos a hacer. sales una noche
comes langosta con mayonesa. bebes un vino de rioja con cuerpo & color de ciruela brillante. ciruela lustrada. a franela sobada.
le copias a las botellas de ron habana su tono bronceado. el de ellas para proteger los siete años de añejo de una luz de neón tan malvada. en mí víno de parto el oscuro en la piel.
que carajo le vamos a hacer. sales una noche.
cantas con los mariachis mientras la trompeta en sus brillos acoge la imagen deformada de la borrachera de todos.
comes los pastelitos de bacon & queso. las colas de los langostinos peladas.
bebes ron añejo con limón exprimido (muy poco), mucho hielo & la inevitable coca-cola para que "cuba libre" sea un concepto con tino.
que le vamos a hacer. sales una noche
& una mujer llega antes que los mariachis & se marcha del moma después a las cinco.
ella, que vino con su hermana. con su amiga morena. vino con la otra rubia también su amistad. (la que nos pareció mas profunda).
vestida de negro llegó: vestido negro. zapatos negros. piernas imponentes con medias negras & los ojos que quieres recordar a medio camino entre el verde & el tronco, o mejor:
el color de las uvas cuando empiezan a oxidarse de melaza & azúcar & adquirir el sabor del licor.
(ese exactamente es el color de tus ojos.
un aguardiente con olor a perfume de albahaca.
las mujeres inteligentes tienen olores verdes rotundos intensos imponentes & sabrosos.
tienen tus ojos el dulce borracho de las uvas bajo el sol,
mordidas directamente en la mata.
imagino el sudor de la inexistente lagrima iluminando la piel.
haciendo traslúcida el alma con sus semillas jaspeando la visión desde fuera).
te miré profundo. me miraste profundo. prometiste verbo & me has traído desde tu sitio: silencio
que carajo le vamos a hacer. sales una noche.
te emborrachas de ron habana en cuba libre.
te emborrachas de ojos de uva que empieza a oxidarse de melaza & azúcar & su sabor a licor o aguardiente.
¿que te dieron a beber esos ojos. o que directamente & mejor sin que te invitaran bebiste?
así pasa. sin mas. no hay ninguna explicación racional.
cuando la promesa fue verbo. ella te trajo: silencio
la vida ya se sabe es así.
tenemos, las personas, puntos de vista individuales.
procesamos la información de distinta manera.
sentimos individualmente experiencias comunes y las analizamos de acuerdo a nuestra experiencia.
a nuestras vivencias.
a nuestro carácter.
a nuestras fortalezas o carencias.
así es como la lectura descriptiva de una situación puede despertar distintas sensaciones en los demás:
unos se pueden sentir identificados.
otros tal vez se entiendan mencionados.
algunos discreparan absolutamente con las manifestaciones verbales.
algún otro o muchos podrán considerar al escritor un pajero mental o, por que no, un genio del lenguaje ... reflexionando parece creíble que todo es posible.
(es simplemente un escrito que manifiesta un sentimiento. no hay mas. un momento. una situación. un intercambio de palabras. una impresión. si podemos ser capaces de hacer algo mínimamente parecido a lo que llamamos arte de tan poco vivido. entonces seguramente seremos capaces de sentir la vida con una intensidad tan especial que no quede lugar al rubor. a la vergüenza o al, en ocasiones, absurdo pudor. sin esa honestidad sentimental no puede existir la creación artística. del tipo que sea).
y como sabía empezó a escribir. escribir de todo.
a pretender hacer literatura de la experiencia personal.
a disfrutar de la vida sin el pudor de ocultarse a la vivencia por saber que posteriormente tendría que contarla.
narrada experiencia. poetizada vivencia.
así fue como surgió el poema y todos y tantos o casi todos más.
la capacidad de ilusionarte intensamente por aparentemente tan poca experiencia nocturna.
muy poco compartido.
lo importante es que el resultado sea algo que se pueda someter al ojo curioso del lector.
eso hace. bueno siendo honesto es lo que pretende.
1. la primera versión sin incluir impresiones respecto a nadie. en particular
(un cumpleaños.
unos marichis con los que cantamos & bebimos tequila que no era tequila pero que mas dá.
celebrábamos la amistad & la suerte de conocer a personas así.
ocho o diez botellas de habanna club siete años.
langosta dura fileteada.
langostinos pelados con sus cabezas que nadie chupó.
ensaladas.
salsas & vinos tintos de rioja.
con cuerpo.
mucho cuerpo.
borrachera dulce con sabor a ron dulce en su caña de azúcar fermentada.
al salir en horda sedientos de guerra los pasos nos dirigieron al MOMA.
con sus paredes & techos de sangre permanente en su matiz: "recién brotada"/
de catálogo de pintura especial para discoteca mundana.
con sus suelos negros. hablamos del MOMA
- espejo de ojos de demonio ciego.
sin el infierno ardiendo dentro de ellos -
las estrellas iluminaban por los bordes el abismo al que permanentemente resbalaban los clientes.
todos somos clientes en ese antro tan fashion.
- claro, fashion demodé si lo comparamos con MAN RAY o BUDDHA BAR en parís -
pero eso que mas da:
vivimos & abrimos los ojos en una ciudad PROVINCIANA.
la música altísima. casi torturante.
las voces sin ser menos escalan hasta la cacofonía de las ánimas.
& el amanecer en madrid.
nuestra provinciana queridísima ciudad de la que no me pienso mover.
¡DE MOMENTO! ).
2. que le vamos a hacer. sales una noche
comes langosta con mayonesa. bebes un vino de rioja con cuerpo & color de ciruela brillante. ciruela lustrada. a franela sobada.
le copias a las botellas de ron habana su tono bronceado. el de ellas para proteger los siete años de añejo de una luz de neón tan malvada. en mí víno de parto el oscuro en la piel.
que carajo le vamos a hacer. sales una noche.
cantas con los mariachis mientras la trompeta en sus brillos acoge la imagen deformada de la borrachera de todos.
comes los pastelitos de bacon & queso. las colas de los langostinos peladas.
bebes ron añejo con limón exprimido (muy poco), mucho hielo & la inevitable coca-cola para que "cuba libre" sea un concepto con tino.
que le vamos a hacer. sales una noche
& una mujer llega antes que los mariachis & se marcha del moma después a las cinco.
ella, que vino con su hermana. con su amiga morena. vino con la otra rubia también su amistad. (la que nos pareció mas profunda).
vestida de negro llegó: vestido negro. zapatos negros. piernas imponentes con medias negras & los ojos que quieres recordar a medio camino entre el verde & el tronco, o mejor:
el color de las uvas cuando empiezan a oxidarse de melaza & azúcar & adquirir el sabor del licor.
(ese exactamente es el color de tus ojos.
un aguardiente con olor a perfume de albahaca.
las mujeres inteligentes tienen olores verdes rotundos intensos imponentes & sabrosos.
tienen tus ojos el dulce borracho de las uvas bajo el sol,
mordidas directamente en la mata.
imagino el sudor de la inexistente lagrima iluminando la piel.
haciendo traslúcida el alma con sus semillas jaspeando la visión desde fuera).
te miré profundo. me miraste profundo. prometiste verbo & me has traído desde tu sitio: silencio
que carajo le vamos a hacer. sales una noche.
te emborrachas de ron habana en cuba libre.
te emborrachas de ojos de uva que empieza a oxidarse de melaza & azúcar & su sabor a licor o aguardiente.
¿que te dieron a beber esos ojos. o que directamente & mejor sin que te invitaran bebiste?
así pasa. sin mas. no hay ninguna explicación racional.
cuando la promesa fue verbo. ella te trajo: silencio
la vida ya se sabe es así.
tenemos, las personas, puntos de vista individuales.
procesamos la información de distinta manera.
sentimos individualmente experiencias comunes y las analizamos de acuerdo a nuestra experiencia.
a nuestras vivencias.
a nuestro carácter.
a nuestras fortalezas o carencias.
así es como la lectura descriptiva de una situación puede despertar distintas sensaciones en los demás:
unos se pueden sentir identificados.
otros tal vez se entiendan mencionados.
algunos discreparan absolutamente con las manifestaciones verbales.
algún otro o muchos podrán considerar al escritor un pajero mental o, por que no, un genio del lenguaje ... reflexionando parece creíble que todo es posible.
(es simplemente un escrito que manifiesta un sentimiento. no hay mas. un momento. una situación. un intercambio de palabras. una impresión. si podemos ser capaces de hacer algo mínimamente parecido a lo que llamamos arte de tan poco vivido. entonces seguramente seremos capaces de sentir la vida con una intensidad tan especial que no quede lugar al rubor. a la vergüenza o al, en ocasiones, absurdo pudor. sin esa honestidad sentimental no puede existir la creación artística. del tipo que sea).
una historia de amor para que el lector reconstruya & tantos puntos de vista
dIARIO dE cAMERON bREEWER
- el lujurioso despiste del tacto -
(madrid invierno - primavera 2003)
- el lujurioso despiste del tacto -
(madrid invierno - primavera 2003)
